Отражения

Новый полный антипод. Не перевод.

В нос било гарью от торфяника,
Луна светила над полями...
Вместо обещанного пряника
Пришлось знакомиться с кнутами.
Листва с осин тихонько сыпалась,
Как и сосновые иголки,
И где-то грома трель послышалась,
Как выстрел старенькой двустволки.
Всё было медленно и нехотя,
То рассветало, то смеркалось,
И дробь цикад не спящих стрекота
Ушей назойливо касалась.
Ты переходами закрытыми
Пересекала зону пятую,
А я стихи полузабытые
Пытался вспоминать цитатами.
Дома укрылись тенью вечера,
Уснули ветры у причала...
Ты поняла, что делать нечего
В снующем грохоте вокзала
Но звал к себе –живой, томительный -
В холодном сумраке оконном
Твой близкий взгляд, такой просительный
И в то же время – незнакомый.
Гудки свистели оглушительно,
Речь доносилась к нам людская...
Ты улыбалась нерешительно,
Меня опять не отпуская.

Корней Чуковский - драматург Корнейчук - его жена Ванда Василевская - повесть со сталинской премией "Первая радуга" - семь цветов - Алексей Цветков.

Цветков! cheesy

Несло осенними пожарами.
Дымилось солнце над дорогой.
И тучи гончими поджарыми
Срывались с привязи нестрогой.
Листва с берез летела стаями,
Как вальдшнепы к поре отстрела,
И утро в щелку между ставнями
Так испытующе смотрело.
Все было в спешке, было некогда,
И рассветало, и смеркалось,
И сетка дождевого невода
Над пыльным городом смыкалась.

А вот и ты, мой толстый португалец,
Носатый конюх с дальних Пиреней,
Большой и грустный, как распухший палец,
Спокойный, словно слон, хоть с виду и злодей!

Такой уверенный, как дуб в дубовой роще,
Такой обычный, хоть себе и на уме.
С тобой уютно, как с любимой тёщей,
Ты мой Гаргантюа, весёлый, как в тюрьме!

Ты всё ещё сидишь, мой толстый португалец,
Носатый конюх с дальних Пиреней,
Большой и грустный, как распухший палец,
Спокойный, словно слон, хоть с виду и злодей?.

give_rose
Ах, где же Вы, мой маленький креольчик,
Мой смуглый принц с Антильских островов,
Мой маленький китайский колокольчик,
Капризный, как дитя, как песенка без слов?

Такой беспомощный, как дикий одуванчик,
Такой изысканный, изящный и простой,
Как пуст без Вас мой старый балаганчик,
Как бледен ваш Пьеро, как плачет он порой!

Куда же Вы ушли, мой маленький креольчик,
Мой смуглый принц с Антильских островов,
Мой маленький китайский колокольчик,
Капризный, как дитя, как песенка без слов?..

Вертинский А. 1916

Новый полный антипод, не перевод:

Пошёл на прогулку в отличный денёк.
Не слишком уже молодой петушок,
Весёлый и бодрый, порой чересчур,
Всё топчет в сарае растрёпанных кур,

Занятие это не бросит никак,
Я с ним по сравнению мирный чудак;
Он, глазом кося нехорошим своим,
Вдруг как кукарекнет: «В сарае сидим!

Неволя, но кур у меня есть гарем!
В сарае пшено, как устану, поем,
В сарае насест, где ночует семья,
В сарае не дует... И главный здесь я!

Из старых тетрадей:

От дерматолога вдруг выскочил с криком:
“Прочь от меня, я попал по ошибке!”
Старенький доктор заалел, как гвоздика,
лицо тут же расплылось в улыбке.
“Всё нормально!
Чисто!” – полилось, как мёд.
Доктор звучал, как в концерте певица,
и ме-е-е-лко трусился чей-то толстый живот,
стыдливо прячась за людьми, как юная девица.

Это - пародийный антипод на стихотворение :

А.С. Пушкин

Узник

Сижу за решеткой в темнице сырой.
Вскормленный в неволе орел молодой,
Мой грустный товарищ, махая крылом,
Кровавую пищу клюет под окном,

Клюет, и бросает, и смотрит в окно,
Как будто со мною задумал одно.
Зовет меня взглядом и криком своим
И вымолвить хочет: «Давай улетим!

Мы вольные птицы; пора, брат, пора!
Туда, где за тучей белеет гора,
Туда, где синеют морские края,
Туда, где гуляем лишь ветер... да я!...»

НИЧЕГО НЕ ПОНИМАЮТ

Вошел к парикмахеру, сказал - спокойный:
"Будьте добры, причешите мне уши".
Гладкий парикмахер сразу стал хвойный,
лицо вытянулось, как у груши.
"Сумасшедший!
Рыжий!"-
запрыгали слова.
Ругань металась от писка до писка,
и до-о-о-о-лго
хихикала чья-то голова,
выдергиваясь из толпы, как старая редиска.

ПОДСКАЗКА К №190

Подсказка - полный антипод, причём, оригинал этого антипода - обращение к автору оригинала к №190.

ПОЭТУ-ПЕСЕННИКУ

Когда к скучающему миру
Не тянется твоя душа,
Рукой отталкиваешь лиру,
Не сочиняя ни шиша.
Когда унылая реальность
Твой повседневный атрибут,
В мозгу лишь тёплая банальность
И дыбом волосы встают, -
Продукты массовой культуры
Для обывателей творишь,
Для богачей, зашедших сдуру,
Понятно, что не для своих,
Кому все эти шуры-муры

ПОДСКАЗКА К №173

Подсказка - полный антипод.
Народ,бывает, узнаёт...

Пишу без устали, помногу
Про этой осени полёт;
Про лист, прибившийся к порогу,
Что никогда не оживёт;

Про дождик муторный и длинный,
И что темнее вечера,
Когда цветов последних винный
Уходит аромат – пора;

Я говорю в стихах подробно
О неба вечной красоте,
О туче старой и беззлобной,
Что задержалась в высоте,

Полив дождём траву и клевер;
Про крики перелётных птиц,
Что покидают этот север,
Бегут из осени границ;

Про цвет ромашковый рассвета,
Про то, что боли в мире нет,
Ведь мир - находка для поэта,
Прекрасней, чем любой сонет;

Что думать не хочу о доле,
О том, что старость мой удел, –
Пишу и говорю о воле,
О том, что – нет! – не постарел!

Пока не произнёс устами,
Но точно понял лишь сейчас,
Что старость не придёт с годами,
Коль молод был хотя бы раз.

Тут сомнений нет:

А.С. Пушкин

Жуковскому

Когда, к мечтательному миру
Стремясь возвышенной душой,
Ты держишь на коленях лиру
Нетерпеливою рукой;
Когда сменяются виденья
Перед тобой в волшебной мгле,
И быстрый холод вдохновенья
Власы подъемлет на челе,—
Ты прав, творишь ты для немногих,
Не для завистливых судей,
Не для сбирателей убогих
Чужих суждений и вестей,
Но для друзей таланта строгих,
Священной истины друзей.
Не всякого полюбит счастье,
Не все родились для венцов.
Блажен, кто знает сладострастье
Высоких мыслей и стихов!
Кто наслаждение прекрасным
В прекрасный получил удел
И твой восторг уразумел
Восторгом пламенным и ясным!

1818

clapping give_rose

И этот грустный мадригал
"Народ" случайно, но ... узнал:

А.Т. Твардовский

Признание

Я не пишу давно ни строчки
Про малый срок весны любой;
Про тот листок из зимней почки,
Что вдруг живет, полуслепой;

Про дым и пух цветенья краткий,
Про тот всегда нежданный день,
Когда отметишь без оглядки,
Что отошла уже сирень;

Не говорю в стихах ни слова
Про беглый век земных красот,
Про запах сена молодого,
Что дождик мимо пронесет,

Пройдясь по скошенному лугу;
Про пенье петушков-цыплят,
Про уравлей, что скоро к югу
Над нашим летом пролетят;

Про цвет рябиновый заката,
Про то, что мир мне все больней,
Прекрасный и невиноватый
В утрате собственной моей;

Что доля мне теперь иная,
Иной, чем в юности, удел,-
Не говорю, не сочиняю.
Должно быть - что ж?- помолодел!

Недаром чьими-то устами
Уж было сказано давно
О том, что молодость с годами
Приходит. То-то и оно.

1951

№173

№190

Мои прозренья – весьма циничны.
В закате хмурых осенних дней
Они – предельно аполитичны
И тем прозрачней, чем жизнь темней.

В моих поэмах – изрядно скуки,
Смешливых шуток – средь моря слёз,
В них – от отчаянья – ломают руки,
И все размолвки – всегда верьёз.

В моём рассудке – приют печали,
Хандры и сплина, немой тоски...
Что, как поведали мне «Скрижали»,
До гробовой суждено доски.

Я – безоружен: щита ль, меча ли
Мне не досталось на склоне дней...
В моих поэмах – звезда печали,
Но ясный разум – Судьбы сильней.

Кому же дело, что молчать привык,
Иждивенец жалкий в чужой стране?
А прочёл ли хоть пару-тройку книг,
Пока они не сгорели в огне?

В бездну свалится обрывками фраз
Твоих "отражений" крутой набор...
Кот не прячет щелки зелёных глаз -
В них твой пожизненный приговор.

Но всё нет расплаты за тёмный страх -
Заплачь, но, пожалуйста! не молчи!
Может, в смерти главное - пепел, прах? -
Это страх в твоём сердце опять стучит...

И за этот страх, за мороз, за дрожь
Заплатив склонённою головой,
Обратив всю правду в тупую ложь,
Кончишь обычной ... забвенья травой.

между Россией и Швецией Лохвицкий сотник П.Мартос

Мирра Лохвицкая

* * *

В моем незнаньи — так много веры
В расцвет весенних грядущих дней,
Мои надежды, мои химеры,
Тем ярче светят, чем мрак темней.

В моем молчаньи — так много муки,
Страданий гордых, незримых слез,
Ночей бессонных, веков разлуки,
Неразделенных, сожженных грез.

В моем безумьи — так много счастья,
Восторгов жадных, могучих сил,
Что сердцу страшен покой бесстрастья,
Как мертвый холод немых могил.

Но щит мой крепкий — в моем незнаньи
От страха смерти и бытия.
В моем молчаньи — мое призванье,
Мое безумье — любовь моя.

Бахыт Кенжеев - родился в Казахстане, живёт в Канаде

Бахыт Кенжеев

Ну и что с того, что дышать отвык,
что чужим останусь в родной стране?
Посмотри, как корчится черновик,
полыхая в черном, в ночном огне.

То ли буквы - искрами в высоту?
То ли стенам тесно от сонных звезд?
Ах. не все-то масленица коту,
настает ему и великий пост,

настает расплата за светлый грех -
усмехнись в ответ и смолчать сумей.
Может, в жизни главное - трепет век,
перелет зрачка, разворот бровей.

И за эту плоть, за тепло, за смерть
расплатиться буйною головой.
чтобы много пить, чтобы мало петь,
захлебнувшись радугой кочевой...