Отражения

Мой антипод- греховно-сух –
Не долетит до середины
Цветущей среди гор долины,
Где птицы услаждают слух.

Ловлю я капельки дождя, -
Себя я чувствую дежурным,
И утром, облачно-пурпурным,
Раскрою зонтик, выходя.

Трезвея от дождливой хмари,
Возьму блокнот свой на бюваре
И занесу в него, что сам

Я был предельно осторожен,
Не веря алым парусам, -
Ведь там любой исход возможен...

Стефан Малларме
Приветствие

Прозрачно стих безгрешный мой
Хрустального коснется края:
Так стайка нереид, играя,
Мелькнет за пенною каймой.

Смотрю на брызги за кормой --
Дозорным был еще вчера я, --
Друзья, напрасно ночь сырая
Грозит нам новою зимой.

Волна пьянит меня пустое!
Заздравный этот кубок, стоя,
Я подниму за все, что сам,

Скользя над темною водою,
Доверил белым парусам
Под одинокою звездою.

Оболтусы, забывшие букварь!
Халявщики! - потерянное племя,
Предъявит счёт безжалостное время,
И ваша жизнь засохнет, как сухарь.

Словечком "сноб" не пользовались встарь...
Но вас жестоко выстроит эпоха
Подалее кустов чертополоха,
Как жертву. вознесут вас на алтарь!

Где? Даже ангел, утром к нам летящий
Неразличим, когда наступит ночь...
А скажешь: "Григ", - и от толпы свистящей
Не знаешь, где найти себе приют, -
За что меня "занудою" зовут...
И кто же здесь способен мне помочь?

Автор оригинала жил и творил в западной части континента. На значительном расстоянии к востоку и несколько позже проживал его ... тёзка по имени, прославленный автор-новеллист ( и не только). По случайному совпадению между годом рождения первого и годом смерти второго прошло ... ровно 100 лет.

Новелла Матвеева

Философы, вникающие в Суть!
Художники! - блистательное племя,
Чья жизнь - мечта, надежда, подвиг, бремя! -
На ваш пример мне страшно и взглянуть,

Чтоб "книжной" не прозваться как-нибудь...
Почтенней вас, выходит, даже семя
Крапивы, презираемое всеми:
Его-то ведь не грех упомянуть!

Что! Даже черт (не к ночи будь помянут!)
Опять-таки звучит при свете дня.
А скажешь: "Кант", - и днем их уши вянут.
Стою без слов над тайной непостижной:
За то ль зовусь "нежизненной" и книжной,
Что буквы книг так живы для меня?

А автор новеллист Стефан Цвейг?

А так как Вы были на пути к отгадке, присоединяйтесь к Ольгице в прослушивании очень симпатичного, имхо, исполнения листовских "Грёз любви" молодым семейным (брат и сестра) дуэтом

Именно Стефан Цвейг В молодости - зачитывался его блестящими новеллами.

О СТИХЕ

Стих – он тогда особенно хорош,
Когда его любитель написал,
А с этих профи толку – ни на грош,
Карьеру строить может лишь, нахал.

Хмуро жить, о былом сожалея,
Хоть и был результат налицо,
Но усмешка судьбы-Бармалея
Замыкает мыслишек кольцо.
И никак не находишь причастий
Описать свой грядущий удел:
Побеждённый, пустой, безучастный?...
Только в чём? Ты ведь был не у дел.
Дым отечества, может, занятен,
Но не греет норильскую стынь,
Да и запах не слишком приятен, -
Нет, не мёд, а скорее – полынь.

Бахыт Кенжеев

Доживать, ни о чем не жалея,
даже если итогов (прости!)
кот наплакал. В дождливой аллее
лесопарка (две трети пути
миновало) спрягаешь глаголы
в идеальном прошедшем. Давно
в голове неуютно и голо,
о душе и подумать смешно.
Дым отечества, черен и сладок,
опьяняет московскую тьму.
Роща претерпевает упадок.
Вот и я покоряюсь ему.

Хорошо бы к такому началу
приписать благодушный конец,
например, о любви небывалой,
наслаждении верных сердец.
Или, скажем, о вечности. Я ли
не строчил скороспелых поэм
с непременной моралью в финале,
каруселью лирических тем!
Но увы, романтический дар мой
слишком высокомерен. Ценю
только вчуже подход лапидарный
к дешевизне земного меню.

Ответ, мне кажется, очевиден, а вот Светин комментарий встревожил...
Неужто я тому виной ? undecided1

Суббота... А я на работе. Эх.

Нет, конечно!
Просто Сергей написал анти на собственный перевод!

Состарились, а всё не знаем.
Наверно, не читали книг:
Не может быть любовь глухая,
А если может – лишь на миг.

А в книжках нам никто не пишет –
Какая всё-таки любовь,
Она ли в дымоходе дышит
И булькает по трубам вновь.

Владимир Солоухин
ОТВЕТНАЯ ЛЮБОВЬ

Уже подростками мы знаем,
По книгам истины уча:
Лишь безответная, глухая
Любовь крепка и горяча.

Из тех же книжек нам известно —
Она по-своему живет:
Гудит, как пламя в печке тесной,
И, как вода в трубе, ревет.

Меж тем и жизнь внушает строго:
Нужны труба, ограда, печь,
И что без этого не могут
Огонь — гореть, а воды — течь,

И что, едва на волю выйдя,
Слабеют чувства и мечты...
Но я огонь свободным видел,
В нем было больше красоты!

Клубя нагретый рыжий воздух,
Он рвался так в холодный мрак,
Что перепутывались звезды
С живыми искрами костра.

Я видел также не мятежной,
А золотой воды разлив,
Она спала, весь лес прибрежный,
Весь мир в себе отобразив.

Ценя все вольное на свете,
Я любовался ею вновь
И встретил женщину, и встретил
Ее ответную любовь.

И вот она вольна меж нами,
Не стеснена, какая есть!
И к звездам рвется, словно пламя,
И мир отобразила весь!

Себя я занимаю мыслью
с тобой остаться иль уйти.
Себя я занимаю мыслью
что нам с тобой не по пути.

Себя я занимаю жизнью
без осложнений и тоски,
что будет – радость или тризна
по лёгкой мановению руки?

Но иногда накатит жалость,
растопит тайные снега, –
добрее стану я на малость,
открытым стану донага.

О себе скажу –
_______страна чужая
не идёт с родным в сравненье краем.
Для начала:
_______камни в Кордильерах
не такие, как в Таймырских шхерах.
Во-вторых, –
_______британские закаты
потусклее, чем в родных Карпатах.
В третьих –
_______Пальмы в жарких дальних странах
выше, чем в московских ресторанах.

Просто удивительно
_______всё это –
вроде та же самая планета.

Не напрасно в прошлом мы считали,
что недостижимы
_______эти дали.

Семен Кирсанов

Освободи меня от мысли:
со мной ли ты или с другим.
Освободи меня от мысли:
любим я или не любим.

Он же cheesy

ПРИЕЗД

Каждому из нас
страна иная
чем-то край родной напоминает.
Первый скажет:
этот снег альпийский
так же бел, как на Алтае, в Бийске.

Через годы туда, в дрянной закоулок,
Утечёт вода, как расплавленный свинец...
Я вам дарил столько антиподов-шкатулок,
Слов от сердца ... Жадный скупец...

Вот вы, девица, у вас нос – морковка,
В ней миллиметров, считай, полсотни...
А вы, мужчина, у вас сноровка
Проходимца-шакала из питерской подворотни...

Все – врассыпную! – от осы поэтичного взгляда
Умчитесь, чистюли, в ботиках и без бот.
И где-то глухою порой листопада
Промяучит одинокий облезлый кот.

А если завтра меня, простого плебея,
Заставят достучаться до ваших сердец,
Я отойду в сторонку, робея,
И ... заплачу, слов найти не умея,
Слов от души... Жадный скупец...

Маяковский Владимир Владимирович узнаваем с первой строки

НАТЕ!

Через час отсюда в чистый переулок
вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,
а я вам открыл столько стихов шкатулок,
я - бесценных слов мот и транжир.

Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста
Где-то недокушанных, недоеденных щей;
вот вы, женщина, на вас белила густо,
вы смотрите устрицей из раковин вещей.

Несу благую весть,
Как носит швабру дворник:
Как славно, что ТЫ – есть,
Какой счастливый вторник!