Нарбут

Wetold

Высоким тенором вы пели
О чем-то грустном и далеком...
И белый мальчик в колыбели
Глядел на мать пугливым оком.

А звонкий голос веял степью —
Но с древней скифскою могилой!..
И к неземному благолепью
Душа томительно сходила...

И глаз огромной черной вишней
С багряно-поздней позолотой
Смотрел недвижно, будто Кто-то
Уже шептал о жизни лишней...

Вы низким басом говорили
О чём-то радостном и близком.
Вас все вокруг благодарили,
Цветы вам слали и записки.

Глухой ваш голос веял морем,
Был эхом кораблекрушений...
И. повседневные как горе,
Сникали паруса свершений...

Из узких глаз лучи струились,
Свой свет насмешливо роняя,
И мысли, словно догоняя.
О близкой смерти уж роились.