|
Вот это я тебе, взамен могильных роз,
Взамен кадильного куренья;
Ты так сурово жил и до конца донёс
Великолепное презренье.
Ты пил вино, ты как никто шутил
И в душных стенах задыхался,
И гостью страшную ты сам к себе впустил
И с ней наедине остался.
И нет тебя, и всё вокруг молчит
О скорбной и высокой жизни,
Лишь голос мой, как флейта, прозвучит
И на твоей безмолвной тризне.
О, кто поверить смел, что полоумной мне,
Мне, плакальщице дней погибших,
Мне, тлеющей на медленном огне,
Всех потерявшей, всё забывшей, -
Придётся поминать того, кто, полный сил,
И светлых замыслов, и воли,
Как будто бы вчера со мною говорил,
Скрывая дрожь смертельной боли.
|
Вот это – от тебя, как
свадебный букет,
Стихов таинственных звучанье.
Ты принесла негромкий свой привет,
Своё последнее прощанье.
Ты не пила вина... Чего-то ждёшь
И – на просторе – ветром дышишь.
Но только песен больше не поёшь,
Да и других певцов не слышишь.
Но – всюду ты, и всё вокруг цветёт,
Забыв о смерти, мрачно неизбежной,
Но голос мой, как старенький фагот,
Мелодией к тебе примчится нежной.
Я не поверил дерзкому уму
Певца ушедших лет и сновидений,
Теперь влачащего тяжёлую суму
Грехов, обид, побед и поражений.
Я помню ослабевшую тебя,
Опустошённую коварной волей...
Сегодня, завтра, вечность погубя,
Хлебнувшую нелёгкой доли...
|