|
Поминки
Дельвиг, Пушкин, Баратынский,
Русской музы близнецы,
С бородою бородинской
Завербованный в певцы,
Ты, наездник, ты, гуляка,
А подчас и Жомини,
Сочетавший песнь бивака
С песнью нежною Парни!
Ты, Языков простодушный,
Наш заволжский соловей,
Безыскусственно послушный
Тайной прихоти своей!
Ваши дружеские тени
Часто вьются надо мной,
Ваших звучных песнопений
Слышен мне напев родной;
Ваши споры и беседы,
Словно шли они вчера,
И веселые обеды
Вплоть до самого утра -
Всё мне памятно и живо.
Прикоснетесь вы меня,
Словно вызовет огниво
Искр потоки из кремня.
Дни минувшие и речи,
Уж замолкшие давно,
В столкновеньи милой встречи
Все воспрянет заодно,-
Дело пополам с бездельем,
Труд степенный, неги лень,
Смех и грусти за весельем
Набегающая тень,
Всё, чем жизни блеск наружный
Соблазняет легкий ум,
Всё, что в тишине досужной
Пища тайных чувств и дум,
Сходит всё благим наитьем
В поздний сумрак на меня,
И событьем за событьем
Льется памяти струя.
В их живой поток невольно
Окунусь я глубоко,-
Сладко мне, свежо и больно,
Сердцу тяжко и легко.
|
Мысли вслух *)
Лосев... Рейн и Вознесенский –
Новой музы сорванцы,
Вам бы – прозы деревенской,
Что оставили отцы...
Ты, Цветков, и ты, Кенжеев,
Да ещё и Бродский сам,
Обличавшие злодеев –
Всем раздали «по серьгам».
Ты, Гандлевский непослушный,
Наш московский соловей,
Обвенчался простодушно
С музой строгою своей...
Ваши образы и тени
Часто вижу пред собой...
Мгла ложится на ступени,
Что устроены судьбой.
Ваши встречи, ваши споры,
Что случились не вчера,
Под гитары переборы
Вспоминаю у костра.
В старом сердце память снова
Будто трогает струну,
Ваши мысли, ваше Слово –
Со слезою помяну.
Впереди уже немного,
Но жива ещё печаль:
Уходящая дорога,
Затуманенная даль...
Грусть поделим на забаву
И на лень умножим труд...
Вам прижизненную «Славу»
Россияне не споют.
Всё, чем смерть пугает души,
Совращает быстрый ум, -
Не смогу, певец досужий,
Вновь коснутьсяя ваших дум
Может, божие знаменье
Снизойдёт ко мне в тиши,
И – явленье за явленьем –
Встанут в сумерках души?
В их поток, как в ветер вольный,
Поднимусь я на крыло...
Грустно мне... тревожно... больно.
И на сердце – тяжело...
|