Мачадо

Wetold

 Вечер. На балконах дотлевает пламя
                     гаснущего солнца, скрытого домами.

                     Чье лицо мелькнуло за стеклом оконным
                     розовым овалом, смутным и знакомым?

                     Проступает облик из неверной дымки
                     то бледней, то ярче, как на старом снимке.

                     Одиноким эхом будишь запустенье;
                     все туманней блики, все чернее тени.

                     О, как тяжко сердцу!.. Это ты?.. Затишье...
                     никого... дорога... и звезда над крышей.