|
В своей бессовестной и жалкой низости,
Она, как пыль, сера, как прах земной.
И умираю я от этой близости,
От неразрывности ее со мной.
Она шершавая, она колючая,
Она холодная, она змея.
Меня изранила противно-жгучая
Ее коленчатая чешуя.
О, если б острое почуял жало я!
Неповоротлива, тупа, тиха.
Такая тяжкая, такая вялая,
И нет к ней доступа — она глуха.
Своими кольцами она, упорная,
Ко мне ласкается, меня душа.
И эта мертвая, и эта черная,
И эта страшная — моя душа!
|
Своей возвышенной и яркой
пылкостью
Оно светло, как луч, как неба синь.
И счастлив я, и греюсь его милостью,
Хоть ... на губах горчит степи полынь.
Оно и мягкое, и доброе,
Тепло, как булка из печи...
Оно – как лекарь мне подобранный,
И я прошу его: "Лечи!”
Забыл про жизнь свою я скучную –
С ним так приятно и тепло!
Всегда доступное, послушное, -
Оно с ума меня свело!
Где взять мне слово подходящее?
Как всё придумано хитро!
Ведь это – искрами летящее –
Моё… "бездушное нутро”…
|