Теперь все чаще чувствую усталость,
все реже говорю о ней теперь,
о, помыслов души моей кустарность,
веселая и теплая артель.
Каких ты птиц себе изобретаешь,
кому их даришь или продаешь,
и в современных гнездах обитаешь,
и современным голосом поешь?
Вернись, душа, и перышко мне вынь!
Пускай о славе радио споет нам.
Скажи, душа, как выглядела жизнь,
как выглядела с птичьего полета?
Покуда снег, как из небытия,
кружит по незатейливым карнизам,
рисуй о смерти, улица моя,
а ты, о птица, вскрикивай о жизни.
Вот я иду, а где-то ты летишь,
уже не слыша сетований наших,
вот я живу, а где-то ты кричишь
и крыльями взволнованными машешь.
|
Во мне прилив душевного подъёма
И часто говорю о том теперь.
Вам это чувство, может быть, знакомо,
Когда легко войти в любую дверь.
Каких химер в себе ты хочешь спрятать,
Кем притвориться и кого купить?
Иль древние побасенки состряпать?
Иль древние сокровища … пропить?
О, плоть! Уйди, но перья мне оставь!
Пусть нам TV вещает о позоре…
Как, плоть, со Смертью встретишься, - представь,
И победитель кто – в извечном вашем споре?
Ложится снег, без края, без конца,
Шуршит по притаившимся карнизам…
Ответь мне, плоть: У Смерти – нет лица?
А вы, химеры, пойте мне о жизни.
Я здесь бегу, а ношу ты несёшь,
И звук шагов становится всё тише…
Я умираю здесь, а ты ещё поёшь,
И, как глухарь, свою лишь песню слышишь…
|
|
|