|
Мне другие мерещятся тени,
Мне другая поет нищета.
Переплетчик забыл о шагрени,
И красильщик не красит холста,
И кузнечная музыка счетом
На три четверти в три молотка
Не проявится за поворотом
Перед выездом из городка.
За коклюшки свои кружевница
Под окном не садится с утра,
И лудильщик, цыганская птица,
Не чадит кислотой у костра,
Златобит молоток свой забросил,
Златошвейная кончилась нить.
Наблюдать умиранье ремесел -
Все равно что себя хоронить.
И уже электронная лира
От своих программистов тайком
Сочиняет стихи Кантемира,
Чтобы собственным кончить стихом.
|
Все чужими
глядятся предметы,
Их богатство надменно молчит...
Долго варит кондитер конфеты,
Молотком где-то слесарь стучит.
И портной на звенящей машинке
Знай чечётку заладил свою...
Что-то вспомнил я - с детской картинки -
Всю в трудах и заботах швею.
Где-то доит доярка бурёнок,
Чтоб детей напоить молоком.
И звучит - так пронзительно тонок -
Её голос, что с песней знаком.
Громыхает и молот кузнечный:
Занялись, видно, плугом с утра,
Славят труд, как источник извечный.
Уваженья, достатка, добра.
И пускай цифровые айподы,
Самодельным поэтам под стать,
Сочиняют уже антиподы -
Мы сумеем и их разгадать!
|