|
Снова осень проходит скверами,
Клены старые золотя,
Снова мне, ни во что не веруя,
По чужим проходить путям.
Снова мне, закусивши губы,
Без надежды чего-то ждать,
Притворяться веселым и грубым,
Плакать, биться и тосковать.
И опять, устав от тревоги,
Улыбаясь покорно: «Пусть»,
Принимать за свое дороги,
Тишь, туманы, тоску и грусть.
И опять, затворяя двери,
Понимая, что это ложь,
Хоть немножко,
Хоть капельку верить
В то, что где-нибудь ты живешь.
|
Вот зима к нам приходит парками,
Ели старые побелив...
И от снежного ветра под арками
Возникает зимы мотив.
Вот и мне, опустивши руки,
Вновь весенней надежды ждать,
А пока – умирать от скуки,
Петь... Молчать... Вспоминать опять...
Не сдаюсь никогда усталости
И строптиво кричу: "Не смей!”
Но ... прощаю все детские шалости,
Шум задорных твоих затей.
И весной, отворяя окна,
И не зная, где правда, где ложь,
Под дождём я часами мокну
Возле дома, где ты живёшь.
|