|
Люди идут по свету...
Им вроде немного надо —
Была бы прочна палатка,
Да был бы не скучен путь!
Но с дымом сливается песня,
Ребята отводят взгляды,
И шепчет во сне бродяга
Кому-то: «Не позабудь!»
Они в городах не блещут
Манерой аристократов,
Но в чутких высоких залах,
Где шум суеты затих,
Страдают в ребячих душах
Бетховенские сонаты
И светлые песни Грига
Переполняют их.
Люди идут по свету.
Слова их порою грубы.
«Пожалуйста... извините...» -
С усмешкой они говорят.
Но грустную нежность песни
Ласкают сухие губы,
И самые лучшие книги
Они в рюкзаках хранят.
Выверен старый компас,
Получены карты и сроки,
Выштопан на штормовке
Лавины предательский след.
Счастлив, кому знакомо
Щемящее чувство дороги,
Где ветер рвет горизонты
И раздувает рассвет.
|
Птицы летят на север,
Им это зачем-то надо.
Свить бы гнездо попрочнее,
Ставить птенцов на крыло.
В полях наливается клевер,
Сиренью пахнет из сада,
И хочется слушать песни,
И так на душе светло.
Мы в деревнях рифмуем –
Просты и ничуть не гламурны –
Анти-стихи, анти- песни
В чуткой ночной тишине...
Хотелось бы слышать в строчках
Шопеновские ноктюрны,
Но и ахматовских ритмов
Нам бы хватило вполне.
Птицы летят на север, -
Три журавлиных стаи.
Люди бредут в одиночку,
Пряча усталый взгляд...
Весёлые ритмы танцев
Издалека долетают,
А карты своих маршрутов
Люди в лаптопах хранят.
Выбросим логарифмы,
Забудем про интегралы...
Инструктор турпохода
Сам уж идти не рад.
Летят корабли на рифы,
Хотя паруса их алы,
Шторм рождает погода,
И угасает закат.
|