|
Неужто музе не хватает темы,
Когда ты можешь столько
подарить
Чудесных дум, которые не все
мы
Достойны на бумаге повторить.
И если я порой чего-то стою,
Благодари себя же самого.
Тот поражен душевной немотою,
Кто в честь твою не скажет
ничего.
Для нас ты будешь музою
десятой
И в десять раз прекрасней
остальных,
Чтобы стихи, рожденные
когда-то,
Мог пережить тобой внушенный
стих.
Пусть будущие славят поколенья
Нас за труды, тебя - за
вдохновенье.
|
Избыток тем дарует мне издатель –
Ему ведь надо что-то
продавать!
Изрядных мук хлебнёт иной
читатель,
Кто опус мой возьмёт читать в
кровать.
Мой труд подённый ничего не
стОит,
«Спасибо» никому не говорю...
Пустая говорливость беспокоит
Того, кому труды свои дарю.
Таких, как я, - десятки на
планете,
В убожестве нам равных не
найдёшь...
Да, антиподы водятся на свете.
Но и без них – отнюдь не
пропадёшь.
Ушедшие не знали поколенья
Столь дикого, поверьте,
наважденья.
|