|
Потерян ритм.
И все кругом горит,
И я бегу, проваливаясь в ямы...
Что ни напишешь, что ни говори,
А сердце не заставишь биться ямбом.
Зарницы на заре начнут стихать,
Под ветром тучи низкие заплещут.
Но где найдешь дыханье для стиха
Такое, чтоб развертывало плечи?
И как ты образ там ни образуй,
Швыряя медяки аллитераций -
Но где дыханье, чтобы как грозу,
Чтоб счастье - и не надо притворяться?
Пусть для стихов, стишонок и стишат
Услужливо уже отлиты строфы -
Анапесты мешают мне дышать,
А проза - необъятней катастрофы...
Так в путь. Рвани со злобой воротник,
Но версты не приносят упоенья,
А поезд отбивает тактовик,
Неровный, как твое сердцебиенье.
|
Нашёл строку... Но всё погасло
вдруг.
И я ползу – от точки и до точки.
Но что ни напишу – опять порочный круг,
И вновь свинец накапливают строчки.
А к вечеру – расщедрится закат,
И облака на отдых понесутся,
А я опять сомнением объят:
Стихи попрежнему – не пишутся, не льются.
И сколько в них метафор ни воткни,
Швыряя серебром благих созвучий,
Твои не облегчатся этим дни,
Не станет стих ни искренней, ни лучше.
Журналы все балладами кишат,
Их без труда отыщете вы сами…
Но пятистопный ямб мне не даёт дышать,
А проза... Проза – хуже , чем цунами.
Что ж, не скули. Накинь свой дождевик.
Пусть мили под грозой чуть приглушат волненье.
… И робкий замысел стиха сейчас возник,
И слышишь сам своё сердцебиенье.
|