|
Подстилала удача соломки,
Охранять обещала и впредь,
Только есть на земле Миссалонги,
Где достанется мне умереть!
Где, уже не пижон, и не барин,
Ошалев от дорог и карет,
Я от тысячи истин, как Байрон,
Вдруг поверю, что истины нет!
Будет серый и скверный денечек,
Небо с морем сольются в одно.
И приятель мой, плут и доносчик,
Подольет мне отраву в вино!
Упадет на колени тетрадка,
И глаза мне затянет слюда,
Я скажу: "У меня лихорадка,
Для чего я приехал сюда?!"
И о том, что не в истине дело,
Я в последней пойму дурноте,
Я -- мечтавший и нощно и денно
О несносной своей правоте!
А приятель, всплакнув для порядка,
Перейдет на возвышенный слог
И запишет в дневник: "Лихорадка".
Он был прав, да простит его Бог!
|
Подсыпала фортуна баланды,
Намекала: не стоит тужить, -
Где-то в Африке, в тёплой Уганде
Доведётся мне праведно жить.
На лужайке в банановой роще,
Как Барон в старой пьесе "На дне”,
Откопаю идею попроще:
"Да ведь истина – просто в вине!”
Будет чёрной , но радостной ночка,
Зашумит предо мной океан...
Мне припишут крамольные строчки,
Чтоб отправить меня в ... Магадан.
И колени наполнятся дрожью,
А глаза мне засыплет песок...
Как бороться с чудовищной ложью?
И каков теперь будет итог,
… Правду топим на дне мы стакана,
Чтобы в кайф, чтобы точно в струю...
Нет, не понял – ни поздно, ни рано –
Я ошибку большую свою.
А враги, покопавшись в архивах,
Меж собой побеседуют так:
"Оторвался он от коллектива,
Он ошибся, несчастный дурак”.
|