|
Поверить бы, что смерть меня спасет
От злой любви, и не давать
поруки,
Что на себя не наложу я руки
И не сложу любовных мыслей
гнет!
Но знаю - это был бы переход
От слез к слезам, от муки к
новой муке,
И, с жизнью приготовившись к
разлуке,
Я - ни назад ни шагу, ни
вперед.
Для роковой стрелы пора
приспела,
И я ее за счастие почту,
Не сомневаясь в точности
прицела.
О чем еще Любовь просить и ту,
Что для меня белил не
пожалела?
И как пробить мольбами
глухоту?
|
Не верю я, что жизнь ещё нужна
Для добрых дел, и в том не дам
поруки,
Что для добра протягивают
руки, -
Ведь на уме у всех – одна
война.
Едва ль ещё возможен переход
От злобы к доброте, от ссоры –
к миру...
На поиск Смерти – нового
кумира -,
Зомбирован, торопится «народ».
Голубкам мира здесь, увы, не
время,
Хоть и страданье выпито до
дна...
Смогу ль и я попасть в тугое
стремя?
Увижу ль, что закончилась
война?
Где тот, кто Жизнь закрасил
дочерна
И обманул доверчивое племя?
|