|
Нет, ты не говори: поэзия - мечта,
Где мысль ленивая игрой перевита,
И где пленяет нас и дышит легкий гений
Быстротекущих снов и нежных утешений.
Нет, долго думай ты и долго ты живи,
Плач, и земную грусть, и отблески любви,
Дни хмурые, утра, тяжелое похмелье -
Все в сердце береги, как медленное зелье,
И может, к старости тебе настанет срок
Пять - шесть произнести как бы случайных строк,
Чтоб их в полубреду потом твердил влюбленный,
Растерянно шептал на казнь приговоренный,
И чтобы музыкой глухой они прошли
По странам и морям тоскующей земли.
|
Да, всем скажи: в романах –
пустота,
Интриги нет, и в мыслях – суета,
И бесят строки автора-тупицы:
Усмешка редкая – и то едва ль случится.
Да, быстро соображай и побыстрей живи,
Улыбки, кутерьму, превратности любви,
И ночи бурные, и бурное веселье, -
Всё позабудь, как лёгкое похмелье...
И уж тогда, поверь, настанет час,
Когда ты поразишь строкою дивной нас,
Чтоб повторял её седой суровый воин
(Не всякий стих такой судьбы достоин),
И чтоб аккордом чистым та строка
Звучала гимном людям. На века.
|