|
Не верю, чтобы не было следа
Коль не в душе, так хоть в бумажном хламе,
От нежности (как мы клялись тогда!),
От чуда, совершившегося с нами.
Есть жест, который каждому знаком –
Когда спешишь скорей закрыть альбом
Или хотя бы пропустить страницу…
Быть может также, что в столе твоем
Есть письма, адресованные в Ниццу.
И прежде, чем ты бросишь их в огонь
И пламя схватит бисерные строки,
Коснется все же их твоя ладонь
И взгляд очей любимый и далекий.
|
Я верю, где-то есть неясный след –
В твоей душе или в моих записках –
Той ненависти, что на склоне лет
Нам кажется ошибкой иль … опиской.
И есть слова, забытые давно,
Им в старых письмах сгинуть суждено
Или истлеть в затерянном конверте…
Их много было мной припасено,
О жизни размышлений и о смерти.
И если вспомнишь – сразу не бросай,
Не исторгай презрительного взгляда…
Почти молчаньем отлетевший рай,
Но впрочем, и грустить о нём не надо.
|