|
Не то Вам говорю, не то
твержу с гримасой неуместной.
Рассудок мой что решето,
а не сосуд с водой небесной.
В худую пору взялся я
расписываться в чувстве чистом,
полна сейчас душа моя
каким то сором ненавистным.
Простите описанье чувств,
фальшивую и злую ноту,
всю болтовню, но больше — грусть,
за матушку ее — длинноту.
Простите, что разверз сей хлев
пред Вами, Господи, простите.
Как будто, ног не отерев,
я в дом влезал... И не грустите:
ведь я то помню свой оскал,
а также цену рифмованью,
а также все, что здесь искал
в грошовом самобичеваньи.
О не жалейте Ваших слов
о нас. Вы знаете ли сами,
что неубыточно любовь
делить Вам можно с небесами.
|
Пытаюсь правду Вам сказать,
Улыбкой жалкой рот корёжу...
Не поминаю Вашу мать,
А просто жизнь свою итожу.
И не придумать лучше дня –
Копать в себе, в "себе любимом”
Чтоб лучше поняли меня
И не считали нелюдимом.
Настрою чувства я и мысль
По камертону правды чистой,
Чтоб самый сокровенный смысл
Не потонул в словах цветистых.
И этот мысленный Дворец
Я открываю перед Вами...
Прости, прости Святой Отец,
Что я опять грешу словами...
Забыл уже, как к правде шёл,
Забыл и антиподам цену…
Тщеславно – всё, что вдруг нашёл,
Тащил на форум, как на сцену...
И если можете простить,
Простите робкие исканья...
Позвольте в сердце сохранить
Слова негромкие признанья...
|