|
Мы не пьяны. Мы, кажется, трезвы.
И, вероятно, вправду мы поэты,
Когда, кропая странные сонеты,
Мы говорим со временем на "вы".
И вот плоды — ракеты, киноленты.
И вот плоды: велеречивый стих...
Рисуй, рисуй, безумное столетье,
Твоих солдат, любовников твоих,
Смакуй их своевременную славу!
Зачем и правда, все-таки, — неправда,
Зачем она испытывает нас...
И низкий гений твой переломает ноги,
Чтоб осознать в шестидесятый раз
Итоги странствований, странные итоги.
|
Ну, выпили. Но мы ещё трезвы.
Какие, к дьяволу, из нас поэты?
Не вспомнить нам и детские куплеты,
Хотя в других досугах – мы резвы.
И всё бесплодно – пашни или стройки,
Иль гимн – велеречиво-глупый стих…
Ищи, ищи в очередной попойке
Ты собутыльников, товарищей своих...
ХулИ их примитивную неправду,
Их ложь, рядящуюся в правду,
Которой – в сотый раз! – испытывают нас.
И воспарит твой гений вновь к чертогам,
Чтоб ... не понять в тот самый – сотый! – раз,
Какою цепью мы прикованы к итогам...
|