|
Сядь, Державин, развалися,--
Ты у нас хитрее лиса,
И татарского кумыса
Твой початок не прокис,
Дай Языкову бутылку
И подвинь ему бокал.
Я люблю его ухмылку,
Хмеля бьющуюся жилку
И стихов его накал.
Гром живет своим накатом --
Что ему до наших бед?
И глотками по раскатам
Наслаждается мускатом
На язык, на вкус, на цвет.
Капли прыгают галопом,
Скачут градины гурьбой,
Пахнет потом -- конским топом
--
Нет -- жасмином, нет --
укропом,
Нет -- дубовою корой.
|
Встань, Белинский, подбоченься,
Но не слишком ерепенься,
Не дожил ещё до пенсий,
Но запал ещё не скис.
Сунь-ка Гоголю тарелку,
А вот водку – убери...
Не люблю: острит он мелко –
Ревизорские проделки –
Со стыда едва ль сгорит.
Ветер жив своим напором,
Слышит, радуясь, наш смех,
Вторит нашим разговорам,
С лопухами под забором
Он нисходит до утех.
Капли шастают рысцою,
Листья валятся толпой,
Слышно пенье (иль сопенье?)
Где-то варится варенье.
Где-то пахнет резедой.
|