|
Лучше нету того цвету
Когда яблоня цветет...
Лучше нету той минуты,
Когда милый мой придет.
Как увижу, как услышу
Все во мне заговорит:
Вся душа моя пылает,
Вся душа моя горит.
Мы в глаза друг другу глянем,
Руки жаркие сплетем,
И куда - не знаем сами, -
Словно пьяные, бредем.
А кругом сады белеют,
А в садах бушует май,
И такой на небе месяц -
Хоть иголки подбирай.
Мы бредем по тем дорожкам,
Где не кошена трава,
Где из сердца сами рвутся
Незабвенные слова.
За рекой гармонь играет,
То зальется, то замрет...
Лучше нету того цвету,
Когда яблоня цветет...
|
Хуже нет того момента,
Когда липа отцветёт.
Хуже нету инцидента,
Когда милая уйдёт.
Как постигну, как пойму я, -
Всё навеки замолчит...
Вот и сердце замирает,
Лишь тихонечко стучит.
Отвернёмся друг от друга,-
Ноги в стороны бредут...
И не скрыть в глазах испуга –
Мол, нас люди не поймут.
А кругом леса чернеют.
В лёд оделася река….
Звёзды светят, да не греют.
Сердцу холодно, тоска.
Разошлись мы в чистом поле,
С неба падал первый снег.
Не нашли мы лучшей доли,
И не встретимся вовек.
Скрипка больше не играет,
И гитара не поёт…
Хуже нету той минуты.
Когда липа отцветёт.
|