|
Исхожу из созвучий, как глупые авторы.
И привиделось мне:
Восстают гладиолусы, как
гладиаторы,
В августовском окне.
Мелкотравчатый демос тычинками
пялится,
Кровью пахнет пыльца,
Сквозь пыльцу то ли солнце
дымится, то ль палица.
У войны нет лица.
Шевелится у августа волос на
темени, —
Колос ест саранча.
— Есть в созвучьях нелепых
предчувствие времени, —
Это я сгоряча.
|
Вспоминая июнь 41-го...
Я не слышу созвучий, как мудрые авторы,
Но явилось во сне:
Грохот танков, совсем не
похожий на тракторы
В налетевшей войне.
Крупнолистный кустарник от
гула повалится,
Нет уже тишины,
Сквозь туман уже смерть
беззастенчиво скалится,
Есть лицо у войны.
Не причешешь июню плешивую
голову,
Скоро первый покос.
Вот солдаты идут, словно
просто отлиты из олова
От подошв до волос.
|