|
Вся музыка написана — зачем
Еще писать? Что, Малера нам мало
И Шёнберга? И разве тополь нем?
Чем хуже он сонаты и хорала?
И разве не написаны стихи
Все, сколько их должно быть в мире нашем,
А шелухи не надо и трухи,
Зачем нам эти крохи, прямо скажем!
Подумаю, помедлю, покурю
У края, над обрывом, у предела.
Про живопись я и не говорю.
А жульничество вот как надоело!
А сад сверкает в утренних лучах,
А сквознячок в оконном тюле дышит,
А мальчик где-нибудь в Боровичах
К столу идет и тихо что-то пишет.
|
Симфонии все
созданы давно.
Зачем писать ещё? Не надоело?
Вам Малера не переплюнуть, но
Хоралам не назначено предела.
Всё в спешке – и не покурить
На долгом том пути без остановки...
О живописи, что ль, поговорить?
Но что тут скажешь? Так, одни уловки...
И все давно написаны стихи –
СтарО уж всё под этим небосводом...
Пусть небезгрешны, пусть порой плохи,
Но в эту жизнь ворвались ... антиподы.
...Парк засыпает в солнечных лучах,
И ветер вдруг ослаб, почти не дышит..
Но .. девочка в Калуге при свечах
Тайком от всех свою поэму пишет.
|