|
Век обозленного вздоха,
провинциальных затей.
Вот и уходит эпоха
тайной свободы твоей.
вытрем солдатскую плошку,
в нечет сыграем и в чет,
серую гладя обложку
книги за собственный счет.
Помнишь, как в двориках русских
мальчики, дети химер,
скверный портвейн без закуски
пили за музыку сфер?
Перегорела обида.
Лопнул натянутый трос.
Скверик у здания МИДа
пыльной полынью зарос.
В полупосмертную славу
жизнь превращается, как
едкие слезы Исава
в соль на отцовских руках.
И устающее ухо
слушает ночь напролет
дрожь уходящего духа,
цепь музыкальных длиннот.
|
Дни
застарелой печали
Наших столичных затей...
Вот и готовы скрижали
Горькой неволи твоей.
Снова сыграем в «пристенок»,
Может быть, в чёт и нечёт
Рухнул железный застенок,
«Просится Время в полёт»...
Помнишь, в далёких кварталах
Мальчики – не из элит –
Ели российское сало,
Чтоб не заплакать навзрыд?
Жгла их обида и горечь...
Нервов натянутый трос...
Стылая вечная полночь,
Вечный российский вопрос.
Так постепенно позором
Жизнь обернулась, и так
Рыщут блуждающим взором
Дети Афин и Итак...
И завороженным взглядом
Смотрят летящему вдаль
Времени, бывшему рядом,
Давшему только печаль...
|