|
И снова, преданный безделью,
Томясь душевной пустотой,
Уселся он - с похвальной целью
Себе присвоить ум чужой;
Отрядом книг уставил полку,
Читал, читал, а все без толку:
Там скука, там обман иль бред;
В том совести, в том смысла нет;
На всех различные вериги;
И устарела старина,
И старым бредит новизна.
Как женщин, он оставил книги,
И полку, с пыльной их семьей,
Задернул траурной тафтой.
|
Однажды, увлечён делами,
Гордясь собою (без прикрас!).
Решился он антистихами
Привлечь к себе вниманье масс.
И, отдав дань былому веку,
Перекроил библиотеку:
Там – правда, там – изящный слог!
(Он "лучше выдумать не мог!” )
И дышат строфы там свободой,
Пленяют сердце новизной,
А он в стране своей родной
Себя почувствовал "уродом”,
Перекрутив стихи вверх дном,
Сидя за праздничным столом.
|