|
И с тобой, моей первой причудой,
Я простился. Восток голубел.
Просто молвила: «Я не забуду».
Я не сразу поверил тебе.
Возникают, стираются лица,
Мил сегодня, а завтра далек.
Отчего же на этой странице
Я когда-то загнул уголок?
И всегда открывается книга
В том же месте. И странно тогда:
Всё как будто с прощального мига
Не прошли невозвратно года.
О, сказавший, что сердце из камня,
Знал наверно: оно из огня...
Никогда не пойму, ты близка мне
Или только любила меня.
|
Как с последнею песней моею,
Эта встреча нелёгкой была...
Вот на Западе небо темнеет,
Ночь простёрла свои два крыла.
И торопятся в сумраке мысли:
Нынче – любят, а завтра – в архив…
Как же я эту дату исчислил,
В дневнике этот день заложив?
И дневник открываю теперь я
В тот же день. И понятно вполне:
Это главная в жизни потеря,
Когда всё оборвалось во мне…
Помоги мне хоть самую малость,
Разрывается сердце, звеня…
Ну, скажи мне, что ты притворялась,
Что когда-то любила меня
|