|
Есть в русской природе усталая нежность,
Безмолвная боль затаенной печали,
Безвыходность горя, безгласность, безбрежность,
Холодная высь, уходящие дали.
Приди на рассвете на склон косогора,-
Над зябкой рекою дымится прохлада,
Чернеет громада застывшего бора,
И сердцу так больно, и сердце не радо.
Недвижный камыш. Не трепещет осока.
Глубокая тишь. Безглагольность покоя.
Луга убегают далёко-далёко.
Во всем утомленье - глухое, немое.
Войди на закате, как в свежие волны,
В прохладную глушь деревенского сада,-
Деревья так сумрачно-странно-безмолвны,
И сердцу так грустно, и сердце не радо.
Как будто душа о желанном просила,
И сделали ей незаслуженно больно.
И сердце простило, но сердце застыло,
И плачет, и плачет, и плачет невольно.
|
Нет в наших "пенатах”
весёлых гуляний, -
Открытых, приятных, по-своему добрых ...
Зато – сколько хочешь крутых возлияний,
И диких разборок, с ножами под рёбра.
Приди на закате в наш сквер захудалый, -
Окурки, бутылки, тряпьё , рвань газеты,
На выход пьянчужка спешит запоздалый...
И сердцу тоскливо при взгляде на это.
Грохочет камыш (вместо прежнего "шума”),
Отборная брань, в дополнение к грязи…
Какие там Пушкин, пророки иль "Дума”!
Давно уже ясно, кто "выбился в князи”...
А встань на рассвете в далёком селенье:
Разбитые избы, снесённые крыши ...
Дорог не осталось – одни "направленья”, -
И сердце в груди ударяет всё тише.
Наверно, душа наша долго молчала,
Мирилась со всем, не откликнулась дрожью ...
Вот вышла б планида – начать всё сначала,
Да только опять обернётся всё ... ложью.
|