|
Мне мнилось — будет все не так.
Как Божья милость, наша встреча.
Но жизнь — как лагерный барак,
Которым каждый изувечен.
Мне мнилась встреча наша сном,
Чудесным сном на жестких нарах,
Кленовым трепетным листком,
Под ноги брошенным задаром.
Но ветер кружит серый снег
По тем полям, где мы бродили,
По тем краям, где мы ночлег
И место встречи находили.
Мое пустое ремесло —
Слагать слога и строить строчки…
Пусть скажут — в жизни не везло,
Все обещания бессрочны.
Пускай грехи мне не простят —
К тому предлогов слишком много,
Но если я просил у Бога,
То за других, не за себя…
|
Я думал: всё произойдёт,
И бес подстроит нам разлуку,
Где Смерть, как теней хоровод,
Твою схватить стремится руку...
Разлука мнилась ясным днём,
Уютным бытом в милом доме,
Благоухающим цветком,
Приобретённым в Моссельпроме.
Но ветер, смешанный с дождём,
Протяжно выл над нашей тропкой,
Куда сегодня мы уйдём,
Скользя по чёрной глине топкой...
Моя забава с давних пор –
Найти стихи и ... портить строчки!
Пустых похвал я слышу хор,
Но все симпатии – непрочны...
В грехах покаюсь я, скорбя,
Хоть их, быть может, и немного...
Но я прошу, прошу у Б-га
И за других, и за себя.
|