Бродский

Wetold

В феврале далеко до весны,

 Ибо там, у него на пределе,

 Бродит поле такой белизны,

 Что темнеет в глазах у метели.

 И дрожат от ударов дома

 И трепещут, как роща нагая,

 Над которой бушует зима,

 Белизной седину настигая.

В октябре - так неблизко зима,

 Краски осени радуют зренье...

 Отдыхает Природа сама,

 Рождества предвкушая смятенье.

 Мягким снегом укроет дома,

 Белой краски примат полагая,

 И снежинок шальных кутерьма

 Будет таять, земли достигая.