|
Без оговорок, без условий
Принять свой жребий до конца,
Не обрывать на полуслове
Самодовольного лжеца.
И самому играть во что-то —
В борьбу, в любовь — во что горазд,
Покуда к играм есть охота,
Покуда ты еще зубаст.
Покуда правит миром шалый,
Какой-то озорной азарт,
И смерть навеки не смешала
Твоих безвыигрышных карт.
Нет! К черту! Я сыта по горло
Игрой — Демьяновой ухой.
Мозоли в сердце я натерла
И засорила дух трухой,—
Вот что оставила на память
Мне жизнь,— упрямая игра,
Но я смогу переупрямить
Ее, проклятую! ...Пора!
|
Боюсь
условий, оговорок,
Испить свой жребий – не могу…
Пророк по-прежнему мне дорог,
Я перед ним кругом в долгу.
Я не хочу играть натужно
В "войну” и "ненависть”, друзья,
Мне этого сто лет не нужно,
Но и уйти совсем нельзя.
Пусть миром правит хаос дикий,
У добрых – не в чести азарт.
Здесь негодяй порой – "великий”
Творец судьбы, - колодой карт.
И всё же! Есть ещё охота
Окрошку жизни похлебать,
Душе полезна та работа..
Но где же истину сыскать?
Пусть Смерть грозит стереть нам память,
Нас обратив в истлевший прах, -
Как бы её переупрямить,
Преодолев и лень, и ... страх?
|