|
Заморозки на почве и облысенье леса,
небо серого цвета
кровельного железа.
Выходя во двор нечетного
октября,
ежась, число округляешь до
"ох ты бля".
Ты не птица, чтоб улететь
отсюда,
потому что как в поисках
милой всю-то
ты проехал вселенную, дальше
вроде
нет страницы податься в
живой природе.
Зазимуем же тут, с черной
обложкой рядом,
проницаемой стужей снаружи,
отсюда -- взглядом,
за бугром в чистом поле на
штабель слов
пером кириллицы наколов.
|
* * *
Месиво на асфальте и обмеленье моря,
стены в кровоподтёках, будто бы в помидоре.
Закрывая дверь в чётный будний день,
потный, звуки слагаешь в «ну что за хрень».
Я ведь рыба, та, что не уплывает.
Не хочу скользить в жажде любви по краю
той вселенной что края-то не имеет,
бесконечность которой вокруг мертвеет.
Лето бы отыскать в лёгких белых страницах,
так на тучку похожих вдали, а вблизи – на птицу,
вдалеке, за лесами, забыв курсив,
слова пришедшие отпустив.
|