|
За все, что есть, за все, что было, -
Болят осколки страстных лет.
Из-под накрашенных картинок
Дымят остатки сигарет.
В пустых бокалах гаснут свечи,
Слеза остывшая бежит,
И тихо в дверь заглянет вечер
Глазами утренних обид,
Глазами утренних обид.
Под звон гитар, под шорох лести
Уйдут, поднявши якоря,
Не расплескав по каплям мести,
Зовут меня мои друзья.
Идем вперед, к всему готовы,
По головам вчерашних дней -
И нам из окон машут жены
Платками завтрашних мужей,
Платками завтрашних мужей...
|
За что – я даже сам не знаю,
всё спрессовалось в день один...
И кто-то водку проливает
из-за бледнеющих картин,
под лампочкой налита кружка,
глаза сухие, как мистраль,
и утро, громкое, как пушка,
кричит, что вечера не жаль.
Под звук проклятий и гобоя
пришли и встали на прикол,
растратив всю решимость к бою,
те, на кого давно я зол.
Гляжу назад, придавлен сплином,
пугает будущего ночь.
В дверном проёме вижу сына,
хоть у меня была лишь дочь...
|