|
Потерян ритм.
И все кругом горит,
И я бегу, проваливаясь в ямы...
Что ни напишешь, что ни говори,
А сердце не заставишь биться ямбом.
Зарницы на заре начнут стихать,
Под ветром тучи низкие заплещут.
Но где найдешь дыханье для стиха
Такое, чтоб развертывало плечи?
И как ты образ там ни образуй,
Швыряя медяки аллитераций -
Но где дыханье, чтобы как грозу,
Чтоб счастье - и не надо притворяться?
Пусть для стихов, стишонок и стишат
Услужливо уже отлиты строфы -
Анапесты мешают мне дышать,
А проза - необъятней катастрофы...
Так в путь. Рвани со злобой воротник,
Но версты не приносят упоенья,
А поезд отбивает тактовик,
Неровный, как твое сердцебиенье.
|
Вот пойман ритм,
_______И тотчас всё летит,
И я сижу, а мысли всё быстрее...
Внутри – как будто голос говорит,
И строки наполняются хореем.
Под утро дождь не думает стихать,
Всё громче струй настойчивые звуки.
Им в унисон – дрожание стиха,
Как записать – дрожат им в ритм и руки?
А в голове – метафор череда,
Ложатся, как червонцы, ассонансы –
И льётся, льётся шалых строк вода,
Удач грядущих призрачные шансы!
Стихи – не проза, – ряд неровных строф,
Не всё всегда и всюду соразмерно,
Но ямбы – не причина катастроф.
Верлибром всё закончится, наверно...
Куда спешить? Спокойно крепкий чай
Отхлёбываю я до упоенья,
В стакане звякнет ложка невзначай,
Негромко, как в груди сердцебиенье.
|