|
После книги шатает. Живешь, как больной.
Не по делу хохочешь. Рычишь не
по делу.
И пространству, и веку еще
неродной.
Тело не по душе, а душа не по
телу.
Как газеты, стареют вчерашние
сны.
Тихо сходят с ума дневники и
заметки.
А у памяти, как у советской
казны,
нарастают долги и нищают
монетки.
Хорохорится время в кривых
зеркалах,
красит щеки и губы продажной красоткой.
Да, витийствовать поздно...
И рано — во прах...
Не пора ль в магазин за
ливизовской водкой?..
|
Книга – как исцеленье. Прочтёшь, и здоров.
Ходишь гордый, спокойный. Без
крика и шума.
Породнившись с тем веком,
который суров.
Сердце полнится дум, полны
чувствами думы.
Как роман, ожидаешь ты
завтрашний сон.
Не приходят на ум твой газет
перебранки.
Память всё сохранит, как
заветный мильон,
Что кладут под проценты в
швейцарские банки.
Только лучше тебе не смотреть
в зеркала,
Видеть впалые щёки, мешки под
глазами.
Время есть говорить...
Смерть – ещё не пришла...
Вечер – дома, на кофе и
«Рижском бальзаме»!..
|