|
Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать,
любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.
|
Ни в чём не нужно доходить
До самой сути.
Работать меньше, больше жить
В любой минуте.
День пролетел – и хорошо,
А все причины
Просты: то снег, то дождь
прошёл
До середины.
Держать не нужно вечно нить –
Не Ариадна.
Сумел неделю пережить –
Ну вот и ладно.
Могу об этом я писать
Произведенья,
Тома, что классикам подстать,
Тут нет сомненья.
О снах, о жизни без забот,
Ручьях, затонах,
О скрипе стареньких ворот,
О вЕках сонных.
Закон у жизни очень прост
В конечной сути,
Удачу не поймать за хвост –
Быстрее ртути.
Поэтому ращу стихи
Рукой спокойной,
В них лебеда и лопухи
Цветут достойно.
Чуть-чуть куриной слепоты –
Для аромата,
Хвощей зелёные хвосты,
Чебрец и мята.
Так некогда перемешал
Сорта Мичурин.
Так дождь посадки орошал
Без всякой дури.
Не торжествую, а живу
Без лишней муки
Жил не тяну я тетиву,
Чай, не на луке.
|