|
У поэта
соперников нету
ни на улице и ни в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
это он не о вас - о себе.
Руки тонкие к небу возносит,
жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит...
Это он не за вас - за себя.
Но когда достигает предела,
и душа отлетает во тьму -
поле пройдено, сделано дело...
Вам решать: для чего и кому.
То ли мед, то ли горькая чаша,
То ли адский огонь, то ли храм...
Всё, что было его - нынче ваше.
Всё для вас. Посвящается вам.
|
Все поэты
враждебны друг другу –
хоть живут под обложкой одной.
Застолбить каждый хочет округу,
лишь бы принял читатель родной.
Губы толстые шепчут цитаты,
жизнь и силы сосут из других.
И чадит, выкликая, - Ребяты,
вот для вас – для читателей, стих.
Никогда не достигнет предела,
погрузив свою душу во тьму...
Своей славы сомнительной тело
не отдаст – никогда, никому.
Реже боль, чаще сладкая чаша,
храма нет ни в душе, ни в судьбе...
Вы подумали, где же тут наше?
Его нет. Всё оставил себе.
|