|
Мне не хочется писать
Ни стихов, ни прозы,
хочется людей спасать,
выращивать розы.
Плещется июльский жар,
воском оплывает,
первый розы красный шар
в небо уплывает.
Раскрываются цветы
сквозь душные травы
из пчелиной суеты
для чести и славы.
За окном трещит мороз
дикий, оголтелый -
расцветает сад из роз
на бумаге белой.
Пышет жаром злая печь,
лопаются плитки,
соскользают с гордых плеч
лишние накидки.
И впадают невпопад
то в смех, а то в слезы
то березы аромат,
то дыханье розы.
|
Может сесть да
написать
не стихи, так прозу
или барыню сплясать
просто так, с морозу.
Холодом звенит январь,
речка леденеет,
бьётся в печке киноварь,
да почти не греет.
Расстилаются снега
по лесам, равнинам,
и снежинок мелюзга –
словно рой пчелиный.
Снова летняя жара,
душная, сырая,
а снежинок мошкара
на листе играет.
Вентилятор шелестит,
шторы шевелятся,
ох, схвачу я трахеит,
дайте шарфик, братцы.
Но ложится ровно в ряд,
в строки и куплеты
зимний пасмурный закат
с ароматом лета.
|