|
Простой бумаги свежий лист!
Ты бел как мел. Не смят и чист.
Твоей поверхности пока
Ничья не тронула рука.
Чем станешь ты? Когда, какой
Исписан будешь ты рукой?
Кому и что ты принесешь:
Любовь? Разлуку? Правду? Ложь?
Прощеньем ляжешь ты на стол?
Иль обратишься в протокол?
Или сомнет тебя поэт,
Бесплодно встретивший рассвет?
Нет, ждет тебя удел иной!
Однажды карандаш цветной
Пройдется по всему листу,
Его заполнив пустоту.
И синим будет небосвод,
И красным будет пароход,
И черным будет в небе дым,
И солнце будет золотым!
|
Исписанный бумаги лист!
Пусть ты помят, пусть ты не
чист.
Рука поэта, торопясь,
Свою оставила здесь вязь.
Ты текстом стал! Стихом
покрыт,
Но что же стих тот говорит?
И что ты людям принесёшь?
Любовь? Разлуку? Правду? Ложь?
Иль обвинение в грехах?
Иль предсказанье всем на
страх?
Закончив стих, поэт был рад,
Достойно встретил он закат!
Удела в мире лучше нет!
Раз авторучкою поэт
Тебя заполнил до конца,
Ты стал помощником творца.
И будут звонкими слова,
И будет гулкой голова,
И будет яростной строка,
И проживёшь тогда века!
|