|
Последний сонет
У вдохновенья есть своя
отвага,
Свое бесстрашье, даже
удальство.
Без этого поэзия — бумага
И мастерство тончайшее мертво.
Но если ты у боевого стяга
Поэзии увидишь существо,
Которому к лицу не плащ и
шпага,
А шарф и веер более всего,
То существо, чье мужество и
сила
Так слиты с добротой, простой
и милой,
А доброта, как солнце, греет
свет,—
Такою встречей можешь ты
гордиться
И перед тем, как навсегда
проститься,
Ей посвяти последний свой
сонет.
|
Писать стихи – невелика отвага,
А есть ли вдохновенье, нет
его...
Поэзия – чернила и бумага,
Плетенье слов – вот вам и
мастерство.
В траве любого поля и оврага
Поэзии таится существо,
Его откроет вам хмельная
брага,
А вдохновенье – менее всего.
Любой поэт, чьи слабости и
страхи,
Что с завистью к другим - в
одной рубахе,
А злость с сарказмом застилают
свет, -
Талантами своими так гордится,
Что хочется немедленно
проститься,
И недослушать вычурный сонет.
|