|
С. Я. Каблукову
Убиты медью вечерней
И сломаны венчики слов.
И тело требует терний,
И вера — безумных цветов.
Упасть на древние плиты
И к страстному Богу воззвать,
И знать, что молитвой слиты
Все чувства в одну благодать!
Растет прилив славословий —
И вновь, в ожиданьи конца,
Вином божественной крови
Его — тяжелеют сердца;
И храм, как корабль огромный,
Несется в пучине веков.
И парус духа бездомный
Все ветры изведать готов.
|
Восстали с утренним златом
И собраны мысли в пучки.
Душа не просит булата,
Сомненье – унылой тоски.
Пройти по выросшим травам,
О Боге бесстрастном не знать,
Сомнений своих отраву
Не выдать нам за благодать!
Нет слов, во рту моём сухо -
И словно не будет конца,
Крылом легчайшего духа
Его – овевает сердца;
Убогих стайка часовен,
Неспешно по лету плывёт.
И полукруг цвета крови
Опять возвещает восход.
|