|
Поэзия - переливанье крови
Шекспировской и пушкинской в того,
Кто держит ветхий томик в изголовье
Унынья и упадка своего,
Поистине запас гемоглобина,
Горячих кровяных приток телец -
И псковская пылает в них малина,
И стратфордских кленовых рощ багрец.
Поэзия - ты то же, что здоровье.
Я сделал бы такой доклад назло
Собравшимся, болезни и злословью
Приверженным и тайное тепло
Отвергнувшим; увы, плохой оратор,
Смущаясь, я рискнул бы заявить,
Что лучшие стихи - аккумулятор
Энергии. И жизни, стало быть.
|
О, музыка, ты – пересадка сердца
Чайковского и Шуберта в того,
Кто слушает симфонии и скерцо
В моменты вдохновенья своего.
И кровь порою закипает в венах,
И чувствуем круженье головы
От отзвука дворцов и парков Вены,
От плеска волн торжественной Невы.
Нас музыка собою заражает.
И мы молчим, чтоб радость сохранить
От пышущих здоровьем негодяев,
Неслышащих, желающих лишь слыть
Эстетами; а музыкант незримый
Играет, не смущаясь, на трубе
Мелодии, - они необъяснимы.
В них непокорность смерти и судьбе.
|