Я должен жить, хотя я дважды умер,
А город от воды ополоумел:
Как он хорош, как весел, как скуласт,
Как на лемех приятен жирный пласт,
Как степь лежит в апрельском провороте,
А небо, небо -- твой Буонаротти...
Мы все умрём, хоть жить пока
охота,
Трезвеет алкоголик от компота:
Весьма противен, скучен и небрит,
Как куль муки рассыпанной лежит,
Как человек, хоть выглядит по-свински,
А песни, песни – что твой Шуфутинский...