|
В широких окнах сельский вид,
У синих стен простые кресла,
И пол некрашеный скрипит,
И радость тихая воскресла.
Вновь одиночество со мной...
Поэзии раскрылись соты,
Пленяют милой стариной
Потертой кожи переплеты.
Шагаю тихо взад, вперед,
Гляжу на светлый луч заката.
Мне улыбается Эрот
С фарфорового циферблата.
Струится сумрак голубой,
И наступает вечер длинный:
Тускнеет Наварринский бой
На литографии старинной.
Легки оковы бытия...
Так, не томясь и не скучая,
Всю жизнь свою провел бы я
За Пушкиным и чашкой чая.
|
Из узкой двери лишь сквозняк
Да коврик на полу немытом,
От стенки к стенке только шаг
И радость вся давно убита.
В мозгу от мыслей теснота...
Мой стол, как будто с прозой
улей,
Жаль, книга нынче всё не та,
Обложки мягкие погнулись.
Сижу застыв, насуплен, хмур,
Не жду ненастного рассвета.
И гнусно целится Амур
В меня с дубового буфета.
Но всё же начало светать,
И утро наступает снова,
Лучом высвечивая рать –
Офорт «На поле Куликовом».
Ах, если бы жить нам без
оков...
Хотя... И это скучно будет,
Спасение – Иван Барков
Да пиво, что мозги остудит.
|