|
Иду - и думаю о разном,
Плету на гроб себе венок,
И в этом мире безобразном
Благообразно одинок.
Но слышу вдруг: война, идея,
Последний бой, двадцатый век.
И вспоминаю, холодея,
Что я уже не человек,
А судорога идиота,
Природой созданная зря -
"Урра!" из пасти патриота,
"Долой!" из глотки бунтаря.
|
Лежу - и прочь гоню все думы,
Составив праздничный букет.
Мир не холодный, не угрюмый,
И одиночества в нём нет.
Покой, почти-что безмятежность,
Конечно – двадцать первый век.
Тепло в груди, на сердце нежность.
А что? Нормальный человек.
Написаны Всевышним ноты.
Похожи, что ни говори,
Созданья Бога – патриоты,
Созданья Бога – бунтари.
|