|
Когда я думаю о Блоке,
когда тоскую по нему,
то вспоминаю я не строки,
а мост, пролетку и Неву.
И над ночными голосами
чеканный облик седока —
круги под страшными глазами
и черный очерк сюртука.
Летят навстречу светы, тени,
дробятся звезды в мостовых,
и что-то выше, чем смятенье,
в сплетенье пальцев восковых.
И, как в загадочном прологе,
чья суть смутна и глубока,
в тумане тают стук пролетки,
булыжник, Блок и облака...
|
Почти не думаю о Гёте,
не до него, не до тоски,
всё на бегу, мостов пролёты
над синью Яузы-реки.
Дневные шумы, крики, звоны,
толпа, спешащая всегда, –
в ней лучики из глаз
влюблённых
да джинсов голубых вода.
Лишь солнце замерло в зените
и отражается в стекле,
под ним, пониже, - вихрь
событий
и след ладоней на столе.
Пусть не сулит финал загадок,
мы знаем всё наверняка,
но свет и шум дневной так
сладок,
дорога, Гёте, облака...
|