|
И с тобой, моей первой причудой,
Я простился. Чернела вода.
Просто молвила: "Я не
забуду".
Я так странно поверил тогда.
Возникают, стираются лица,
Мил сегодня, а завтра далек.
Отчего же на этой странице
Я когда-то загнул уголок?
И всегда открывается книга
В том же месте. Не знаю зачем!
Я люблю только радости мига
И цветы голубых хризантем.
О, сказавший, что сердце из
камня,
Знал наверно: оно из огня...
Никогда не пойму, ты близка
мне
Или только любила меня.
|
Ты моя распоследняя придурь,
Не расстаться, хоть Запад
густел.
Повторял раз двенадцать: «Я
выйду».
Ты не верила, что я хотел.
А вокруг эти вечные спины.
Может свыкнешься, только
когда?
Потому-то на этой картине
Я гвоздём отмечаю года!
Перевешивал в новое место
Я картину. Не странно ничуть:
Вовращалась она, как невеста,
Что готова за суженым в путь.
Ты сказала – душа вся сгорела,
Но не знала: она утекла...
А далёкое чуждое тело
Ты любить никогда не могла.
|